Ihr, die ihr Mauern baut und Zäune errichtet, eure Traditionen hochhaltet und keine Veränderung duldet. Ihr, die ihr residiert in behaglichen Palästen aus den Gebeinen von Toten. Ihr, die ihr die Zeit totschlagt und eure Sinne betäubt mit nichtigen Dingen. Ihr, die ihr eure Füße in das Wasser der Adria taucht. Ihr, die ihr von Ehrfurcht und Aufrichtigkeit, von Wahrheit und Werten redet. Hört!

Wissende sind sie, die, die ihr feinselig beäugt! Heimatlos, vertrieben, die, die eure Kultur stören! Ruhelos und suchend. Ertrinkende sind sie, Ertrinkende im Meer der Gleichgültigkeit.
Kinder des Himmels, all jene, die vor euren Toren sterben, seelisch oder körperlich, oder beides. Ja, Kinder des Himmels!

Wer Ohren hat, der höre!

Und denkt daran, wenn ihr einst in Not geraten seid, eure Heimat verloren, vertrieben und dann einen ehrfürchtigen Blick in den Himmel wagen wollt. Das Boot ist voll, habt ihr geschrien! Man kann es nicht ändern, habt ihr euch gerechtfertigt! Es ist, wie es immer schon war, habt ihr festgestellt! Klug wähntet ihr euch und realistisch.
Aber wissend nur die, die ihre Anker in die Weite auswerfen und Halt finden, wo es keinen Boden gibt.